(Посвящается Серафиме Александровне Пагануцци) Среди гнетущих ум сомнений Порой, в безмолвии ночей, Передо мною ваши тени Встают, друзья весны моей, — Друзья, делившие со мною Восторгов юношеских пыл, Борцы с отважною душою, Которых рок не пощадил; И на меня, полны печали, Глядят, кивая головой, И будто молвят: «Не пора ли, Товарищ старый, на покой? Чего ты ждешь? Твои кумиры Лежат повержены во прах, На звук твоей забытой лиры Ответа нет в людских сердцах. Взгляни вокруг себя: служенье Иным свершается богам; Иные слышны песнопенья, И опустел наш старый храм. Всё, что для нас так было свято, Толпа глумленью предает, Ты ей смешон, как был когда-то Смешон несчастный Дон-Кихот. Не верят в наши идеалы Те, что тельца златого чтут… Сойди ж, ненужный и усталый, Скорей в безмолвный наш приют, Тебя забвенья тихий гений Своим крылом там осенит, Там вечный сон, без сновидений, Глаза усталому смежит!»