Готова ль мне, готова ли карета? Пешком бежать во Францию боюсь! Я побежден, но да поглотит Лета Меня, коль я от робости у. . . . Хрупка Фортуны ломкая пружина, Но мне верна французская дружина! Со мной языков было двадцать восемь, Морозы их с пожарами сразили, И так, как сено мы на нивах косим, Нас косит смерть. Я возвращуся или. . . Но нет, давайте мне скорее бриться, Когда ж обреюсь, буду я молиться!