Мне подарили книгу, Редкий том — Собранье удивительных историй: Чужие судьбы, Радости и горе, И письма — Знаменитостей притом. Я книгу эту залпом прочитал. Потом еще раз, И еще, И снова. И все, о чем я некогда мечтал, Сквозь жизнь чужую Мне явило слово. И горевал я горестями вновь, Разлуки клял И радовался встречам. Мне жить порою просто было нечем, Когда чужая рушилась любовь. А ты читала книгу вслед за мной. Пометки наносила осторожно. И я по ним читал характер твой — О, как же были мы с тобой похожи! И потому, быть может, книга та Еще прекрасней стала и роднее, Что две души Вновь встретились над нею. Два сердца породнились навсегда. Но книгу ту украли у меня, Как будто душу музыки лишили. Или очаг, Где рядом люди жили, Оставили надолго без огня… И ты сказала: «Нервы зря не трать. Ведь нынче модно книги собирать…»