Смотрела крепостная мастерица На вышитую родину свою… То ль серебро, То ль золото искрится, То ли струятся слезы по шитью. И лишь ночами вспоминала грустно, Как бьется лебедь в лапах у орла. Откуда же пришло твое искусство? Чьим колдовством помечена игла? А было так: Проснувшись на печи, Крестьянка вдруг почувствовала Солнце, Когда сквозь потемневшее оконце Пробились к ней весенние лучи. Как нити золотые, Всю избу Они прошили радостным узором. Она смотрела воскрешенным взором И утро принимала за судьбу. Все в ней дрожало, Волновалось, Млело. И белый свет — Как россыпи огней. Она к оконцу оглушенно села… И вот тогда Пришло искусство к ней. Пришло от солнца, От надежд,— Оттуда, Где ничего нет ближе красоты. Она в иголку вдела это чудо, Ниспосланное небом с высоты. И не было прекраснее товара На ярмарках заморских, чем ее. Она надежду людям вышивала, И горе, И отчаянье свое. Что видела — На шелк переносила. И много лет еще пройдет, Пока Свободной птицей Спустится Россия На синие Счастливые шелка.