Видел я, как дорогу строили. В землю камни вбивали женщины. Повязавшись платками строгими, Улыбались на солнце жемчугом. И мелькали их руки медные, И дорога ползла так медленно. Рядом бегал прораб довольный, Руки в брюках, не замозолены. — Ну-ка, бабоньки! Paз-два, взяли! — И совсем ничего — во взгляде. Может, нет никакой тут сложности? Человек при хорошей должности. Среди них он здесь вроде витязя… Ну а женщины — это ж сменщицы, Не врачи, не студентки ГИТИСа. Даже вроде уже не женщины, А простые чернорабочие, В сапожищи штаны заправлены. А что камни они ворочают, Видно, кто-то считает правильным. Всё рассчитано у прораба: Сдаст дорогу прораб досрочно. Где-то выше напишут рапорт. Вгонят камень последний бабы, Словно в рапорт поставят точку. Но из рапорта не прочтут Ни газетчики, ни начальство, Как тяжёл этот женский труд, Каково оно, бабье счастье. Как, уставшие насмерть за день, Дома будут стирать и стряпать. От мозолей, жары да ссадин Руки станут как старый лапоть. Мы вас, женщины, мало любим, Если жить вот так позволили. Всё должно быть прекрасно в людях. Ну, а в женщинах и тем более. Не хочу, чтоб туристы гаденько Вслед глядели глазами колкими, Аппаратами вас ощелкивали: «Вот булыжная, мол, романтика…» Мы пути пролагаем в космосе, Зажигаем огни во мгле. И порою миримся с косностью На земле.