Говорят, что конец — всему делу венец. Так на свете всегда бывало. Только мне, как ни дорог порой конец. Все же чаще важней начало. Нет в году многоцветнее ничего, Чем сирень и начало лета. Ну а в сутках мне, право, милей всего Утро. Алая песнь рассвета. Где-то в дачном поселке вдруг выйдешь в сад И зажмуришься в восхищенье: Брызги солнца, немыслимый аромат И стозвонное птичье пенье! И, куда ни пришлось бы порой идти, Лишь в начале любой дороги, Не заботясь еще о конце пути, Окрыленно шагают ноги. И приятельский пир за любым столом Где-то в комнате или в зале С ровным строем приборов и хрусталем, С первым тостом и первым хмельным огнем Тоже лучше всего вначале. Через час — ни веселья, ни красоты, Все смешается в тарараме: Лица, рюмки, закуски, слова, цветы — Все в табачном дыму и гаме! А любовь? Если в небо взлетят сердца От сплошного хмельного буйства, Ах, как редко умеем мы до конца Сберегать и слова и чувства! Мы черствеем, мы стынем от серых слов, Будто трепет свой растеряли. Нет, простите, товарищи, но любовь Все же чаще хранят вначале! И уверен я, счастье бы долгим стало И не знали тоски сердца, Если б в жизни мы часто, ища начало, Не спешили достичь конца!