Мне казалось когда-то, что одиночество — Это словно в степи: ни души вокруг. Одиночество — это недобрый друг И немного таинственный, как пророчество. Одиночество — это когда душа Ждет, прикрыв, как писали когда-то, вежды, Чтобы выпить из сказочного ковша Золотые, как солнце, глотки надежды… Одиночество — дьявольская черта, За которой все холодно и сурово, Одиночество — горькая пустота, Тишина… И вокруг ничего живого… Только время стрелою летит порой, И в душе что-то новое появляется. И теперь одиночество открывается По-другому. И цвет у него иной. Разве мог я помыслить хоть раз о том, Что когда-нибудь в мире, в иные сроки В центре жизни, имея друзей и дом, Я, исхлестанный ложью, как злым кнутом, Вдруг застыну отчаянно-одинокий?!.. И почувствую, словно на раны соль, Как вокруг все безжалостно изменилось, И пронзит мою душу такая боль, О какой мне и в тягостном сне не снилось. День, как рыба, ныряет в густую ночь. Только ночь — жесточайшая это штука: Мучит, шепчет о подлостях и разлуках, Жжет тоской — и не в силах никто помочь! Только помощь до крика в душе нужна! Вот ты ходишь по комнате в лунных бликах… До чего это все же чудно и дико, Что вокруг тебя жуткая тишина… Пей хоть водку, хоть бренди, хоть молоко! Всюду — люди. Но кто тебе здесь поможет?! Есть и сердце, что многое сделать может, Только как оно дьвольски далеко! …