От скромности не подымая глаз, С упрямою улыбкой на губах, Ты говоришь, уже в который раз, О том, чтоб я воспел тебя в стихах. Зачем стихи? Не лучше ль, дорогая, Куплю тебе я перстень золотой?! — Купить — купи, но и воспеть — воспой. Одно другому вовсе не мешает! Эх, люди, люди! Как внушить вам все же, Что тот, кто для поэзии рожден, Способен в жизни «покривить» рублем, Всем, чем угодно: злом или добром, А вот строкою покривить не может. Ведь я же превосходно понимаю, Каких стихов ты неотступно ждешь. Стихов, где вся ты ласково-простая, Где твой характер ангельски хорош; Где взгляд приветлив, добр и не коварен И сердце полно верного огня; И где тебе я вечно благодарен За то, что ты заметила меня. Вот так: то хмуря бровь, то намекая, Ты жаждешь поэтических похвал. И будь все это правдой, уверяю, Я б именно вот так и написал! Но ты же знаешь и сама, конечно, Что все не так, что все наоборот, И то, что я скажу чистосердечно, В восторг тебя навряд ли приведет. И если я решусь на посвященье, Мне не придется заблуждаться в том, Что будет ожидать меня потом За этакое «злое преступленье»! Я лучше ничего не напишу. Я просто головою дорожу!