Если стихи эти как наждак Кого-то скребнут, расстроя, Прошу извинить мне подобный шаг. Но что же мне делать, когда я враг Всяческого покоя?! Да, враг на коленях лежащих рук, Остывших от чувства взглядов, Мозгов, что как будто бы сдали вдруг Навечно на полки складов. Нет, я не про отпуск, а про покой, Что словно уход от жизни. Про отдых заслуженный, но пустой, Про тот, что, как щепка в воде речной, Кружится в эгоизме. Заслуженный отдых, увы, порой Справляют как новоселье. А я вот не верю в такой покой, В «заслуженное» безделье! Допустим, пилот перестал летать, Теряет свой дар певица, Рубанком столяр устает шуршать, Так что же, «козла» теперь забивать, Зевать и всю жизнь лечиться? И если к кому-то пришла беда, Седины или раненье, Пассивность не выведет никуда, А жажда быть нужным, смена труда Единственное спасенье. И это не просто вот так слова, — Пусть бед или лет курганы, Пусть будут на отдых сто раз права, Покуда работает голова, В балласт превращаться рано! Сходите на шаг, если труден бег, Все взвесьте и соизмерьте, Но я лишь в одном убежден навек, Что делать полезное человек Должен до самой смерти! И мне ведь когда-то давным-давно, В кровавых дымах рассвета, На вечный на отдых было дано Нелегкое право это. Отдых? Зачем он? Шагай, борись, Да так, чтоб земля качалась! Движенье — есть жизнь! И горенье — есть жизнь! А тихая заводь — жалость! Я верую в это и тем дышу, Как жизнью всей в человеке. А если когда-нибудь руки сложу, То это уже навеки!