Сидит королева в Виндзорском бору… Придворные дамы играют В вошедшую в моду недавно игру; Ту крокет игру называют. Катают шары и в отмеченный круг Их гонят так ловко и смело… Глядит королева, смеется… и вдруг Умолкла… лицо помертвело. Ей чудится: вместо точеных шаров, Гонимых лопаткой проворной — Катаются целые сотни голов, Обрызганных кровию черной… То головы женщин, девиц и детей… На лицах — следы истязаний, И зверских обид, и звериных когтей — Весь ужас предсмертных страданий. И вот королевина младшая дочь — Прелестная дева — катает Одну из голов — и все далее, прочь — И к царским ногам подгоняет. Головка ребенка, в пушистых кудрях… И ротик лепечет укоры… И вскрикнула тут королева — и страх Безумный застлал ее взоры. «Мой доктор! На помощь! скорей!» И ему Она поверяет виденье… Но он ей в ответ: «Не дивлюсь ничему; Газет вас расстроило чтенье. Толкует нам «Таймс», как болгарский народ Стал жертвой турецкого гнева… Вот капли… примите… все это пройдет!» И в замок идет королева. Вернулась домой — и в раздумье стоит… Склонились тяжелые вежды… О ужас! кровавой струею залит Весь край королевской одежды! «Велю это смыть! Я хочу позабыть! На помощь, британские реки!» «Нет, ваше величество! Вам уж не смыть Той крови невинной вовеки!»