Я торчу в снегу, как зимний колос, Тоненький, бездумный и больной. Слышу я, как кто-то воет в голос, Чувствую, что голос этот – мой. Знаю, что сейчас кричать не надо, Но остановиться не могу… Ох, какой прищур у лейтенанта! Ах, какое солнце на снегу! А вчера таким же днём погожим Я, в друзьях увидевший врагов, Был убит, расстрелян, укокошен Пулемётной яростью зрачков. А солдаты ружья чистят снова, Будни окаянные кляня, И опять стреляют, как в живого, В мёртвого. В убитого. В меня.