Наш садовод — неугомонный дед. Ему, пожалуй, девяносто лет, А он, восход засветится едва, Уж на ногах; засучит рукава И в сад с лопатою… Цветы сажать, Или верхушки яблонь подстригать, Иль грядки рыть… Как густо там и тут Фиалки, маки, ягоды растут! С весною дружно прилетают в сад Друзья крылатые, — старик им рад. А в мае, в первых числах, юн и чист, Березовый зазеленеет лист. И молодеет дед и со слезой Глядит на низкий ивнячок косой. Пройдут года — здесь ивы прошумят И молодежь придет, похвалит сад. А если и умрет он, садовод, Сад будет жить, цвести из года в год. И счастлив старый: лиственница-друг О нем споет, печалясь, на ветру.