Когда мне было восемь лет, Мечтал я лишь о том, Чтоб небольшой велосипед Ко мне вкатился в дом. Я утром, вечером и днем Катался бы на нем. Обидно было мне до слез, Когда я слышал: — Нет! С тобой, малыш, и без колес Не оберешься бед. О санках я зимой мечтал И видел их во сне. А наяву я твердо знал: Их не подарят мне. — Успеешь голову сломать! — Мне всякий раз твердила мать. Хотелось вырастить щенка, Но дали мне совет, Чтоб не валял я дурака В свои двенадцать лет. Поменьше о щенках мечтал, А лучше — что-нибудь читал. Я редко слышал слово: «Да!» — А возражать не смел, И мне дарили все всегда Не то, что я хотел: То — шарф, то — новое пальто, То — «музыкальное лото», То — Михалкова, то — Барто, Но это было все не то — Не то, что я хотел! Как жаль, что взрослые подчас Совсем не понимают нас. А детство, сами говорят, Бывает только раз!