Здесь, на войне, мы рады каждой строчке И каждой весточке из милых нам краев. Дошедших писем мятые листочки Нам дороги особо в дни боев. Они хранят тепло родного дома, Сопутствуя бойцу в его судьбе. О, чувство зависти! Как нам оно знакомо, Когда письмо приходит не тебе. О, письма из дому! Мы носим их с собою, Они напоминают нам в бою: Будь беспощаднее с врагом на поле боя, Чтоб враг не истребил твою семью! Мы были в городе развалин и воронок Разграбленного немцами жилья. Я видел мальчика. Лет четырех ребенок. Он был убит. И сына вспомнил я. Мы были в городе. Как грозный знак проклятья, Труп женщины лежал на мостовой. Растерзанное ситцевое платье, Застывшая рука над головой. И я подумал: как же быть такому? Быть может, кто-нибудь, как я, таких же лет, Ждет от жены письма, письма из дому От этой женщины. А писем нет и нет… Мой верный друг, товарищ мой надежный! Мы на войне. Идет жестокий бой За каждый дом, за каждый столб дорожный, За то, чтоб мы увиделись с тобой!