Приехавшей из Африки девчушке Советский мальчуган показывал игрушки. Их было много – разных, заводных, И самолет был тоже среди них. Так, с незнакомой девочкой играя, Малыш взял в руки этот самолет, И, летчиком себя воображая, Изобразил по комнате полет. Но девочка, что до сих пор молчала, Упала на пол вдруг и что-то закричала. И голову ручонками прикрыв, Лежала так, боясь услышать взрыв. Нет, девочка при этом не играла, Она играть в такое не могла, Она уже под бомбами была И слишком рано детство потеряла. … Над облаками, развернувшись круто, Заученно держа в руках штурвал, Пилот-убийца в небе над Бейрутом Пустил ракету на жилой квартал. И эта беспощадная ракета, Одна из многих пущенных ракет, Убила гениального поэта, Который прожил только восемь лет. Война, известно, жертв не выбирает, И без пощады, руша и губя, В ее огне и гении сгорают, Еще не проявившие себя.