И кто вы суть? Безликие кликуши? Куда грядёте — в Мекку ли в Мессины? Модели ли влачите к Монпарнасу? Кровавы ваши спины, словно туши, А туши — как ободранные спины. И рёбра в рёбра нзят и мясо к мясу. Ударил ток, скотину оглуша, Обмякла плоть на плоскости картины И тяжко пала мяснику на плечи. На ум, на кисть творцу попала туша И дюжие согбенные детины, Вершащие дела не человечьи. Кончал палач — дела его ужасны. А дальше те, кто гаже, ниже, плоше, Таскали жертвы после гильотины Безглазны, безголовы и безгласны. И, кажется, бессутны тушеноши, Как бы катками вмяты в суть картины. Так кто вы суть, загубленные души? Куда спешите, полуобразины? Вас не разъять — едины обе массы. Суть Сутина — «Спасите наши туши!» Вы ляжете, заколотые в спины, И урка слижет с лиц у вас гримасу, Слезу слизнёт, и слизь, и лимфу с кровью — Солёную людскую и коровью. И станут пепла чище, пыли суше Кентавры или человекотуши. Я — ротозей, но вот не сплю ночами (В глаза бы вам взглянуть из-за картины!) — Неймётся мне, шуту и лоботрясу, Сдаётся мне — хлестали вас бичами?! Вы крест несли и ободрали спины?! И рёбра в рёбра вам — и нету спасу.