Мосты сгорели, углубились броды, И тесно — видим только черепа, И перекрыты выходы и входы, И путь один — туда, куда толпа. И парами коней, привыкших к цугу, Наглядно доказав, как тесен мир, Толпа идёт по замкнутому кругу — И круг велик, и сбит ориентир. Дождём размыта и грязна палитра, Врываются галопы в полонез, Нет запахов, полутонов и ритмов, И кислород из воздуха исчез. Ничьё безумье или вдохновенье Круговращенье это не прервёт. Но есть ли это — вечное движенье, Тот самый бесконечный путь вперёд?