Когда б в полете скоротечном Того, что призывает жить, Я мог, по выборе сердечном, Любые дни остановить, — Порой, когда томит щедротой Нас сила непонятно чья, На миг пленился б я заботой Детей, прудящих бег ручья, И, поджидая и ревнуя, В пору любви, в тиши ночной, Я под печатью поцелуя Забыл заре воскликнуть: «Стой!» Перед зеленым колыханьем Безбрежных зреющих полей Я б истомился ожиданьем Тяжелых, непосильных дней. Я б ждал, покуда днем бесшумным Замрет тоскливый труд и страх, Когда вся рожь по тесным гумнам Столпится в золотых скирдах.