Падет ли взор твой гордый На голову во прахе Трактирного порога, Не тронь ее, молю я: То голова Гафиза, Что над собой не властен. Не наноси ты словом Ему или зазорным Насилием обид. Не знаюшее меры, Всё существо в нем словно Лишь из трактирной пыли Всемилосердный создал: Он знает, что творит. Обдумай только это — И кротким снисхожденьем Твою исполнит душу Тогда бедняги-старца, Упавшего постыдно, Неблагородный вид.