Прости! Разверстая могила Тебя отдаст родной земле; Скажи: что смерть изобразила На этом вдумчивом челе? Ужель, добра поклонник страстный, Ты буйству века уступил И обозвал мечтой напрасной, Чему всю жизнь не изменил? Ужель сказал: «За вами поле, Вы правы, тщетен наш союз! Я ухожу, — нет в мире боле Ни светлых дум, ни вещих муз». Нет! покидая жизнь земную, Ты вспять стопы не обращал И тихо лепту трудовую Трем старшим музам завещал.