Что из того, что на груди портрет Любовницы, давно уже забытой, Теперь ношу; ведь в сердце мысли нет О том, что было — и во тьме сокрыто. И мало ль их, желающих найти В сердцах чужих любовь и поклоненье, По скользкому пути дерзающих идти, Чтоб счастье брежжилось хотя одно мгновенье! Нет, эта красота меня не привлечет; При взгляде на нее мне вспомнится другая: Счастливое дитя, что молодость поет, Прекрасное дитя, — Любовь моя родная. И разве, посмотрев на вянущий цветок, Не вспомнится другой, живой и ароматный, Украсивший красавицы венок В весенний день, под небом благодатным?