Разбушуются бури, прольются дожди, Разметут и размоют пути. Нас, разбитых, заменят иные вожди, Чтоб иными путями вести. Так уходят года, за годами века, — То же золото милой косы. О, изменник, пойми эту прелесть цветка, Этот сон неизменной красы! Ты — чужой для меня, и другая весна Для тебя, мой судья, суждена. Но пойми, как отрадно из смертного сна Услыхать про свои знамена!