С каждой весною пути мои круче, Мертвенней сумрак очей. С каждой весною ясней и певучей Таинства белых ночей. Месяц ладью опрокинул в последней Бледной могиле, — и вот Стертые лица и пьяные бредни… Карты… Цыганка поет. Смехом волнуемый черным и громким, Был у нас пламенный лик. Свет набежал. Промелькнули потемки. Вот он: бесстрастен и дик. Видишь, и мне наступила на горло, Душит красавица ночь… Краски последние смыла и стерла… Что ж? Если можешь, пророчь… Ласки мои неумелы и грубы. Ты же — нежнее, чем май. Что же? Целуй в помертвелые губы. Пояс печальный снимай.