Всю жизнь ждала. Устала ждать. И улыбнулась. И склонилась. Волос распущенная прядь На плечи тёмные спустилась. Мир не велик и не богат — И не глядеть бы взором чёрным! Ведь только люди говорят, Что надо ждать и быть покорным… А здесь какая-то свирель Поёт надрывно, жалко, тонко: Качай чужую колыбель, Ласкай немилого ребёнка…» Я тоже — здесь. С моей судьбой, Над лирой, гневной, как секира. Такой приниженный и злой. Торгуюсь на базарах мира… Я верю мгле твоих волос И твоему великолепью. Мои сирый дух — твой верный пёс, У ног твоих грохочет цепью… И вот опять, и вот опять, Встречаясь с этим тёмным взглядом, Хочу по имени назвать, Дышать и жить с тобою рядом… Мечта! Что жизни сон глухой? Отрава — вслед иной отраве… Я изменю тебе, как той, Не изменяя, не лукавя… Забавно жить! Забавно знать, Что под луной ничто не ново! Что мёртвому дано рождать Бушующее жизнью слово! И никому заботы нет, Что людям дам, что ты дала мне, А люди — на могильном камне Начертят прозвище: Поэт.