Опять приходит полонез Шопена. О, Боже мой! — как много вееров, И глаз потупленных, и нежных ртов, Но как близка, как шелестит измена. Тень музыки мелькнула по стене, Но прозелени лунной не задела. О, сколько раз вот здесь я холодела И кто-то страшный мне кивал в окне. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И как ужасен взор безносых статуй, Но уходи и за меня не ратуй, И не молись так горько обо мне. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . И голос из тринадцатого года Опять кричит: я здесь, я снова твой… Мне ни к чему ни слава, ни свобода, Я слишком знаю… но молчит природа, И сыростью пахнуло гробовой.