Справа раскинулись пустыри, С древней, как мир, полоской зари. Слева, как виселицы, фонари. Раз, два, три… А надо всем еще галочий крик И помертвелого месяца лик Совсем ни к чему возник. Это — из жизни не той и не той, Это — когда будет век золотой, Это — когда окончится бой, Это — когда я встречусь с тобой.