Ты, верно, чей-то муж и ты любовник чей-то, В шкатулке без тебя еще довольно тем, И просит целый день божественная флейта Ей подарить слова, чтоб льнули к звуках тем. И загляделась я не на тебя совсем, Но сколько в сентябре прощальных хризантем. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Пусть все сказал Шекспир, милее мне Гораций Он сладость бытия таинственно постиг… А ты поймал одну из сотых интонаций, И все недолжное случилось в тот же миг.