Художник смотрит в даль пространства. А истина — близка, проста. Ее лицо вовек прекрасно. В ней — весть любви, в ней — суть холста. Взгляните, сколько красок дивных таит в себе обычный день. Вершат свой вечный поединок Художник и его модель. Их завершенный холст рассудит, мне этот труд не по плечу. Играет этот, тот рисует, Вы смотрите, а я — молчу. Зачем часы? Затем, наверно, что даже в забытья своем мы все во времени живем и слышим: к нам взывает время. Любой — его должник и должен долг времени отдать трудом, и наше назначенье в том, и ты рисуй, рисуй, художник Уже струна от натяженья устала. Музыкант, играй! Прилежный маленький трамвай, трудись, не прерывай движенья! Расчетом суетного жеста не вникнуть в тайну красоты. Неисчислимо совершенство. Художник, опрометчив ты. Ты зря моим речам не внемлешь. Взгляни на Девушку. Она — твое прозрение, и в ней лишь гармония воплощена. Постигло истину простую тех древних зодчих мастерство. Ну, что же, чем сложней раздумье, тем проще вывод из него. Вот наш знакомый. Он, во-первых, — садовник, во-вторых, влюблен, и, значит, в-третьих, он — соперник того, кому приснился он. Не знает он, что это — Муза. Художник ждет ее давно. В нерасторжимость их союза нам всем вмешаться не дано. Как бескорыстная копилка, вбирает сон событья дня. Но в шутке этого конфликта Вы разберетесь без меня. И без меня героям тесно на этом маленьком лугу. Вам не наскучил автор текста? Вот он умолк — и ни гу-гу.