Зеленый луг — всему начало, он — всех, кто есть, и все ж — ничей. И, музыку обозначая, растет цветок-виолончель. Смотрите, глаз не отрывая! Трамвай — по лугу? Вздор какой! Наверно, слышит звон трамвая Художник, спящий в мастерской? Все это — не на самом деле. У сновидений свой закон. Но по проспекту Руставели Вам этот человек знаком. Зачем он здесь — для нас загадка. Мы разгадаем этот кадр. Нет музыки без музыканта и, значит, это — музыкант. Пусть он не видит в этом смысла. Он странен и чудаковат. Он так Художнику приснился и в этом он не виноват. Художник то стоит, то ходит, коль он не хочет рисовать, а музыкант играть не хочет, я перестану рифмовать. Но в чем же смысл, и выход где же? Не верьте! Это пустяки. Рука поэтов пишет реже, чем их душа творит стихи. Порой искусство-это доблесть до времени не взять смычка иль ждать, пока созреет образ, сокрытый в глубине зрачка.