Памяти Ольги Окуджава и Галактиона Табидзе Тетя Оля, ты — уже история: нет тебя — ты только лишь была. Вот твоя ромашка, та, которая из твоей могилки проросла. Вот поэт, тогда тебя любивший, муж хмельной — небесное дитя, сам былой, из той печали бывшей, из того свинцового житья. А на фото свадебном, на тусклом, ты еще не знаешь ничего: ни про пулю меж Орлом и Курском, ни про слезы тайные его. Вот и восседаешь рядом тихо у не страшных, у входных дверей, словно маленькая олениха, не слыхавшая про егерей.