Меня не любят многие, за многое виня, и мечут громы-молнии по поводу меня. Угрюмо и надорванно смеются надо мной, и взгляды их недобрые я чувствую спиной. А мне все это нравится. Мне гордо оттого, что им со мной не справиться, не сделать ничего. С небрежною высокостью гляжу на их грызню и каменной веселостью нарочно их дразню. Но я, такой изученный, порой едва иду, растерянный, измученный: вот-вот и упаду. И без улыбки деланной я слышу вновь с тоской, какой самонадеянный и ловкий я какой. С душой, для них закрытою, я знаю, — все не так. Чему они завидуют, я не пойму никак. Проулком заметеленным шагаю и молчу и быть самонадеянным отчаянно хочу…