Не разглядывать в лупу эту мелочь и ту, как по летнему лугу, я по жизни иду. Настежь — ворот рубашки, и в тревожных руках все недели — ромашки о семи лепестках. Ветер сушит мне губы. Я к ромашкам жесток. Замирающе: «Любит!»- говорит лепесток. Люди, слышите, люди, я счастливый какой! Но спокойно: «Не любит», возражает другой.