Нет, нет, я не сюда попал. Произошла нелепость. Я ошибся. Случаен и в руке моей бокал. Случаен и хозяйки взгляд пушистый. «Станцуем, а? Ты бледен. Плохо спал…» И чувствую, что никуда не денусь, но говорю поспешно: «Я оденусь. Нет, нет, я не сюда попал…» А вслед: «Вот до чего вино доводит… Как не сюда — да именно сюда. Расстроил всех собою и доволен. С тобою просто, Женечка, беда». В карманы руки зябкие засовываю, а улицы кругом снежным-снежны. В такси ныряю. Шеф, гони! За Соколом есть комнатка. Там ждать меня должны. Мне открывает дверь она, но что такое с нею и что за странный взгляд? «Уж около пяти. Не мог бы ты прийти еще позднее? Ну что ж, входи… Куда теперь идти». Расхохочусь, а может быть, расплачусь? Стишки кропал, а вышло, что пропал. От глаз я прячусь, зыбко-зыбко пячусь: «Нет, нет, я не сюда попал». И снова ночь, и снова снег, и чья-то песня наглая, и чей-то чистый-чистый смех, и закурить бы надо… В пурге мелькают пушкинские бесы, и страшен их насмешливый оскал. Страшны ларьки, аптеки и собесы… Нет, нет, я не сюда попал. Нет, нет, я не сюда попал. Иду, сутуля плечи, как будто что-то проиграл и расплатиться нечем.