Я никогда не забуду про Ксюшу, Ксюшу, похожую на простушку, с глазами косившими, рябоватую,— в чем виноватую? Виноватую в том, что была рябовата, косила и некрасивые платья носила… Что ей от нас было, собственно, надо? Доброй улыбки, стакан лимонада, да чтоб стихи хоть немножко печатали и чтобы приняли Ксюшу в писатели. Мы лимонада ей, в общем, давали, ну а вот доброй улыбки — едва ли. Даже давали ей малые прибыли, только в писатели Ксюшу не приняли, ибо блюстители наши моральные определили: «Она ненормальная». Так и в гробу наша Ксюша лежала — на животе она руки держала, будто она охраняла негромко в нем находящегося ребенка. Люди, нормальные до отвращения, вы — ненормальные от рождения. Что вы кичитесь вашей бесплотностью, люди, беременные бесплодностью? Вам не простится за бедную Ксюшу. Вам отомстится за Ксюшину душу.