Работа давняя кончается, а все никак она не кончится. Что я хотел, не получается, и мне уже другого хочется Пишу я бледными чернилами. Брожу с травинкою в зубах. Швыряюсь грунтами червивыми в чрезмерно бдительных собак. Батумский порт с большими кранами, дымясь, чернеет вдалеке, а я лежу, играю крабами на влажном утреннем песке. В руках у мальчиков хрусталятся, как брошки женские, рачки. Плыву с щемящею усталостью, прикрыв спокойные зрачки. И в давней, давней нерешенности, где столько скомкано и спутано во всем печаль незавершенности и тяга к новому и смутному.