Взрывы, взрывы… Под зыбкой вишенкой я в траве лежу у плетня. В белом платье с украинской вышивкой смотрит девочка на меня. «Хочешь груш из нашего садика? Весь в крови настоящей ты. Ты в тумане, наверно, дяденька поцарапался о кусты. Над землею столько тумана, столько дяденек спящих на ней. Спи и ты. Говорит моя мама: «Утро вечера мудреней». Дай-ка я расстелю тебе скатку. Ты другую — получше — купи. Дай-ка я расскажу тебе сказку. Ты не бойся. Ты слушай и спи». Засыпаю. Мне чисто и смутно. Засыпаю на много дней. Не придет ко мне больше утро то, что вечера мудреней.