Я ругаю все напропалую, я друзьям-товарищам грублю, и меня такого не целует женщина, которую люблю. И в смятенье я, бескрылый, стыну, слыша рядом трепет юных крыл «Что с тобою? Как тебе не стыдно? Разве ты такое говорил?» И в глазах сверкает зло и храбро, словно отблеск дальнего огня, мною же встревоженная правда, но уже отдельно от меня. В них костры у Смольного не тают. В них под взрывы гулкие гранат кони революции летают, песни революции гремят. Положила руки мне на плечи, спрашивает, как я жить велю. Спрашивает Что я ей отвечу, женщине, которую люблю?.