Поэт Что ты, Муза, так печальна, Пригорюнившись сидишь? Сквозь окошечка хрустальна, Склоча волосы, глядишь; Цитры, флейты и скрыпицы В белы руки не берешь; Ни божественной Фелицы, Ни Плениры не поешь? Муза Что мне петь? — Ах! где хариты? И друзей моих уж нет! Львов, Хемницер в гробе скрыты, За Днепром Капнист живет. Вельяминов, лир любитель, Богатырь, певец в кругу, Беззаботный света житель, Согнут скорбями в дугу. Поэт Да! Фелицы нет, Плениры, Нет харит, и нет друзей: Звук торжественный, лиры Посвятить кому твоей? Посвятишь ли в честь ты Хлору, Иль Добраду в славе ты? Труб у них не слышно хору, Дни их тихи, как листы. Муза Тот сидит всегда за делом, Та покоит вдов, сирот, — В покрывале скромном, белом Так зима готовит плод. Не видать ее работы, Не слыхать ее машин; Но по скуке зрятся льготы, И земля цветет, как крин. Поэт Между тем к нам, Вельяминов, Ты прийди хотя согбен, Огнь разложим средь каминов, Милых сердцу соберем; И под арфой тихогласной, Наливая алый сок, Воспоем наш хлад прекрасный: Дай зиме здоровье бог!