Среди опустевших флаконов, Под пылью чуланного тлена, Нашел я флакон Аткинсона, В котором когда-то Вервэна… Чья нежная белая шея Лимонами благоухала? Чья ручка, моряною вея, Платочным батистом махала? Духи, мои светлые духи, Иссякшие в скудной дороге! Флаконы мучительно сухи, А средства наполнить — убоги… Но память! Она осиянна Струей упоительно близкой Любимых духов Мопассана, Духов Генриетты Английской…