В альбом Б.В. Правдину Я грущу по лесному уюту, Взятый городом в плен на два дня. Что ты делаешь в эту минуту Там, у моря теперь, без меня? В неоглядное вышла ли поле В золотистых сентябрьских тонах? И тогда — сколько радости воли В ненаглядных любимых глазах! Или, может быть, легкой походкой Ты проходишь по пляжу сейчас? И тогда — море с дальнею лодкой В зеркалах обожаемых глаз… Или в парк по любимой тропинке Мчишься с грацией дикой козы? И тогда — ветрятся паутинки Женской — демонстративной — косы… Не раскрыт ли тобою Шпильгаген? Книга! — вот где призванье твое! И тогда — моя ревность к бумаге: Ты руками коснулась ее… Неизвестность таит в себе смуту… Знаю только — и это не ложь! — Что вот в самую эту минуту Ты такой же вопрос задаешь…