Вы так жалеете, что том моих стихов Забыт в Америке перед отъездом Вами. Греха подобного не наказать словами, И я даю вам… отпущение грехов! Вы говорите, что среди сонетных строф Вы не нашли Вам посвященных мной. Как даме, Я Вам, польщенный, отвечаю: Вас стихами Я пел четырежды, и впредь всегда готов… Сирень весны моей! Вот я на Вас гляжу, Переносясь мечтой к совсем иному мигу, Когда я молод был и мир готовил к сдвигу, И Вы, мой соловей, мне пели на межу. И пусть Вы за морем мою забыли книгу, Я голос Ваш всегда в душе своей вожу.