В нем есть протест, простор и глубина, И солнце в колыбель ему запало: В цветок огнистый ночи под Купала Поверил он, в чьем имени — весна. Он умудрен, — и песнь его грустна: Мерцанье в ней печального опала. Ах, буря не одна его трепала! Он молчалив. Душа его ясна. Он, патриотом будучи, вселенен, Трудолюбив, но склонен к бодрой лени Благочестивых северных полей. Вот он идет по саду, поливая Возделанный свой сад, а полевая Фиалка за оградой все ж милей…