Воображаю, как вишнево И персиково здесь весной Под пряным солнцем Кишинева, Сверкающего белизной! Ты, Бессарабия, воспета Ведь солнцем Пушкина, и без Сиянья русского поэта Сияние твоих небес — Пусть очень южных, очень синих — Могло ли быть прекрасным столь? Итак, с голов мы шляпы скинем И скинем с душ тоску и боль, Ежеминутно ощущая, Что в беспредельности степей С цыганами, в расцвете мая, Скитался тот, кто всех светлей, Кто всех родней, чье вечно ново, Все напоенное весной Благое имя, что вишнево, Как вышний воздух Кишинева, Насыщенного белизной!