Как мало поэтесс! как много стихотворок! О, где дни Жадовской! где дни Ростопчиной? Дни Мирры Лохвицкой, чей образ сердцу дорог, Стих гармонический и веющий весной? О, сколько пламени, о, сколько вдохновенья В их светлых творчествах вы жадно обрели! Какие дивные вы ведали волненья! Как окрылялись вы, бескрылые земли! С какою нежностью читая их поэзы (Иль как говаривали прадеды: стихи…), Вы на свиданья шли, и грезового Грэза Головки отражал озерный малахит… Вы были женственны и женски-героичны, Царица делалась рабынею любви. Да, были женственны и значит — поэтичны, И вашу память я готов благословить… А вся беспомощность, святая деликатность, Готовность жертвовать для мужа, для детей! Не в том ли, милые, вся ваша беззакатность? Не в том ли, нежные, вся прелесть ваших дней? Я сам за равенство, я сам за равноправье, — Но… дама-инженер? но… дама-адвокат? Здесь в слове женщины — неясное бесславье И скорбь отчаянья: Наивному закат… Во имя прошлого, во имя Сказки Дома, Во имя Музыки, и Кисти, и Стиха, Не все, о женщины, цепляйтесь за дипломы, — Хоть сотню «глупеньких»: от «умных» жизнь суха! Мелькает крупное. Кто — прошлому соперник? Где просто женщина? где женщина-поэт? Да, только Гиппиус и Щепкина-Куперник: Поэт лишь первая; вторая мир и свет… Есть… есть Ахматова, Моравская, Столица… Но не довольно ли? Как «нет» звучит здесь «есть», Какая мелочность! И как безлики лица! И модно их иметь, но нужно их прочесть. Их много пишущих: их дюжина, иль сорок! Их сотни, тысячи! Но кто из них поэт? Как мало поэтесс! Как много стихотворок! И Мирры Лохвицкой среди живущих — нет!