Прах Мирры Лохвицкой осклепен, Крест изменен на мавзолей, — Но до сих пор великолепен Ее экстазный станс аллей. Весной, когда, себя ломая, Пел хрипло Фофанов больной, К нему пришла принцесса мая, Его окутав пеленой… Увы! Пустынно на опушке Олимпа грёзовых лесов… Для нас Державиным стал Пушкин, Нам надо новых голосов! Теперь повсюду дирижабли Летят, пропеллером ворча, И ассонансы, точно сабли, Рубнули рифму сгоряча! Мы живы острым и мгновенным, — Наш избалованный каприз: Быть ледяным, но вдохновенным, И что ни слово — то сюрприз. Не терпим мы дешевых копий, Их примелькавшихся тонов, И потрясающих утопий Мы ждем, как розовых слонов… Душа утонченно черствеет, Гнила культура, как рокфор… Но верю я: завеет веер! Как струны, брызнет сок амфор! Придет Поэт — он близок! близок!- Он запоет, он воспарит. Всех муз былого в одалисок, В своих любовниц претворит. И, опьянен своим гаремом, Сойдёт с бездушного ума… И люди бросятся к триремам, Русалки бросятся в дома! О, век безразумной услады, Безлисто-трепетной весны, Модернизованной Эллады И обветшалой новизны!..