Не раз ходил при тусклом фонаре, Мерцавшем в похоронном городишке, В каморку к ней; со мною были книжки. Она жила близ рощи, в серебре. Бывало, ночь мечтает о заре, Любя, томясь… Трещат в камине шишки. Шатун-Мороз скрежещет на дворе. Ведь хорошо? — хотя бы понаслышке! Она — во мне, я — в ней, а в нас — роман. Горячий чай. Удобная кушетка. И красного бургонского стакан. Целуемся, смеемся, плачем, детка, Но страсть молчит: так дремлет океан. Вот счастье где, но это счастье — редко!