Я в поисках истин по свету езжу, Но всюду лишь похоть, коварство, расчет. И женщина стала почти что вещью, Листком, что рассчитан на скользкий прочёт: Рекламной листовкой, что в руки наспех Суют на проспекте — скорей бы раздать! Сойдешься с такою, и будут распри: Ты сирина ловишь — поймаешь дрозда… Где женщина — книга страниц на триста, Причем не хватает не меньше двухсот? Вот их бы восполнить мечтою артиста, Страницы душистей сиреневых сот!