На распутье в диком древнем поле черный ворон на кресте сидит. Заросла бурьяном степь на воле, и в траве заржавел старый щит. На распутье люди начертали роковую надпись: «Путь прямой много бед готовит, и едва ли ты по нем воротишься домой. Путь направо без коня оставит — побредешь один и сир, и наг, — а того, кто влево путь направит, встретит смерть в незнаемых полях…» Жутко мне! Вдали стоят могилы В них былое дремлет вечным сном «Отзовися, ворон чернокрылый! Укажи мне путь в краю глухом» Дремлет полдень. На тропах звериных тлеют кости в травах. Три пути вижу я в желтеющих равнинах Но куда и как по ним идти! Где равнина дикая граничит? Кто, пугая чуткого коня, в тишине из синей дали кличет человечьим голосом меня? И один я в поле, и отважно жизнь зовет, а смерть в глаза глядит Черный ворон сумрачно и важно, полусонный, на кресте сидит.