Береза родная, со стволом серебристым, О тебе я в тропических чащах скучал. Я скучал о сирени в цвету, и о нем, соловье голосистом, Обо всем, что я в детстве с мечтой обвенчал. Я был там далеко, В многокрасочной пряности пышных ликующих стран. Там зловещая пума враждебно так щурила око, И пред быстрой грозой оглушал меня рев обезьян. Но, тихонько качаясь, На тяжелом, чужом, мексиканском седле, Я душою дремал, и, воздушно во мне расцвечаясь, Восставали родимые тени в серебряной мгле О, весенние грозы! Детство с веткой сирени, в вечерней тиши соловей, Зыбь и шепот листвы этой милой плакучей березы, Зачарованность снов — только раз расцветающих дней!