…Не пишется проза, не пишется, И, словно забытые сны, Все рифмы какие-то слышатся, Оттуда, из нашей войны. Прожектор, по памяти шарящий, Как будто мне хочет помочь — Рифмует «товарищ» с «пожарищем» Всю эту бессонную ночь…